La sed de los dolidos.

Ese día estaba todo perdido. Este columnista, que nunca decide entre periodismo y literatura, como así tampoco en armonizar el encuentro de ambas escuelas, tiene la tendencia a exagerar. 

El aburrimiento que anima a la creación desesperada, se había vuelto abulia. Ese día, exactamente ese, transitaba por una tristeza pesada. Venimos de meses en los que todos los pactos preexistentes han perdido su valor. La miserabilidad se desnuda sin tapujos en cualquier esquina y uno, tan roto, se topa con la maraña que tejen los obtusos creyendo que aprenden croché. 

La sintomatolgía de la decepción aplasta y la opción estructural del escepticismo se explaya frente a los ojos y el intelecto.

Esta sección, que se desarrolla a fuerza de anécdotas a veces fallidas, tampoco está vez, abandonará la tendencia. 

Una querida amiga insistió ante el desgano con compartir cena. 

Una conocida suya será de la partida, y para ella, la simpleza gastronómica del pollo al vino es una buena excusa para el encuentro.

Dudé en asistir. Si voy, me dije, tengo que llevar el peso que me agobia y el dolor que no cesa. La decisión de ir fue la correcta. La quiero mucho. Ella ha estado en cada desbarranco emocional; en el abrazo, la contención amorosamente desinhibida de la amistad. 

La charla comenzó con las generalidades que abundan en lo cotidiano. El vino de menos de dos lucas endulzó mis amarguras y los tres hicimos de una noche a media semana, el espacio de la reconciliación con la vida. Desandamos nuestras miserabilidades burguesas; fuimos para ser. 

Pudimos vernos con la temerosidad de una valentía de la que carezco y no mejoramos el mundo, pero reírnos de aquello que muchas veces creemos ser, nos puso a disposición de albergar alguna esperanza tímida pero al fin decidida en el esfuerzo por dignificar la casi segura derrota. 

Ya sé, filosofar como en la peluquería y con la panza llena suele desconectarnos de la urgencia de la tripa que demanda. 

Debo aclarar que su pertinente alocución se hace indispensable como crítica, pero viendo de donde venía mi ánimo, me permito ilusionarme aún en un mundo en destrucción. La sinceridad descarnada que cuida sutilmente el dolor del otro, es un acto amoroso destacable. 

Terminada la cena y tras la gentileza de acercar mis despojos en automivil mi domicilio, ingresé a la casa con la irregularidad que demanda el paso cuando uno va de la mano de varias copas de tinto. Agradezco a una Paulita que hace mucho se recibió de Paula, por esas convicciones irreductibles que practica a pesar de tanto desconsuelo. 

Apenas caído en el resguardo de la silla, hablé por teléfono con el principal gestor de este medio y en mi tránsito alcohólico escribí una de las columnas que cada quince días se ocupa en editar una revista que acaso usted reciba. Se reordenaron los engranajes de mi pequeña resistencia. Mi humilde colaboración en el entendimiento del la función de esta brutal maquinaria de aniquilar sueños, que intenta desbaratar la violencia explícita en la construcción cotidiana de los dioses del humo.

La elaboración de la propia verdad es más valedera si se construye con otros y con otras. Me tomaron las dos de la mañana, en esta tarea de hacer con el no haciendo.

El íntimo sentido de la creación en ese andar con las bienvenidas contradicciones.