El regreso del que nunca se fue.

Hoy escribe: El topo cloaca.

“Porque la única verdad es la realidad que nos creamos”. (Sentencia del cabo primero “Tito” Ritondo)

Nueve y treinta de la mañana.  Mis reflejos transformistas (me refiero a la capacidad de ser el que hace falta con fines patrióticos y no la de esos degenerados que se creen minitas) me obligan a subir al techo de mi casa vestido de perico monje. En estos días en que hay que redoblar el esfuerzo, dar el último empujoncito, no sé si me entienden... no se puede reposar en la indiferencia. No digo que ser indiferente a la victimización del pobrerío esté mal, pero no mezclemos: una cosa es el deber y otro el placer. Se  comenta en mi barrio que un grupo sedicioso de viejos meados neomarxkirchnebolivarianos anda queriendo conspirar contra las bases fundantes del cambio definitivo de la sustancia pobrista argentina. Es alarmante. Suenan bombardas celestiales de atención (lo de bombarda lo busqué en google), que nos obligan a presentar batalla. Todavía emergen de la memoria bondi del populismo esa consigna del subsidio, la justicia social, la solidaridad y todas esas estupideces.

Observo puntillosamente las calles lindantes con mi añejo largavistas que alguna vez vino de regalo con la revista anteojito. También en mi caja de herramientas para espías encontré un Topolino pero decidí no comerlo porque sospecho que está vencido.

Por ahora todo parece en calma, pero sabemos que algo se está gestando. Cuando digo sabemos me refiero a información con la que cuento de buena fuente, la que se pudo confirmar tras una charla con Patricia Bulrich mientras la ministra analizaba los resultados de una endoscopía realizada a un yaguareté.

No me van a sorprender. Por las dudas, y a falta de gas mostaza, cuento con un sachet de 330 gramos de alimento fabricado con sabor aparentemente a mostaza. No creo que surta el mismo efecto que las armas policiales de la libertad, pero algo es algo. Debemos optimizar y aprovechar todo recurso que se tenga a mano sobre todo ahora que contamos con la derrota definitiva de la inflación que nos encamina a Irlanda, Alemania, Afganistán o un lugar de esos. Mientras no dejo que se me escape ningún detalle, reflexiono unilateralmente sobre la crisis moral argentina. Mi sensibilidad patriótica está a flor de piel. De allí deduzco que viejos eran los de antes. La sapiencia del conservadurismo, el partidito de mus en el boliche de los abuelos, el ocuparse de los nietos, la abuela cocinando calladita, satisfecha por la educación familiar de esos hijos heterosexuales donde un pene es un pene y una vagina una vagina. Ahora no. 

Revientan los medidores con el uso del aire acondicionado y no quieren pagar lo que vale la energía eléctrica, piden  medicamentos gratis como si tuvieramos la culpa de su degradación, no quieren pagar el transporte y encima hay que darles el asiento y hasta tienen el tupé de reclamar un sueldo que alcance la canasta básica. ¡Canasta la de Caperucita viejos chotos!. No hay caso. Ya lo dice el preceptor celestial de nuestra fuerza no política: el viejo meado no la ve. Debe ser porque así como no retienen la orina, tampoco son capaces de retener la revelación de la idea luz, de la purificación definitiva de las almas. ¡Arrodíllense!

El que no genera riqueza no puede reclamarla. O no dijo el general John Feriado Verón que cada uno debe producir al menos lo que consume. ¿No es que ahora son veronistas? Resulta que de tener que ayudarlos a cruzar una avenida porque no le dan las tabas ahora pasan a cortarlas y a confiscar la libre circulación de la gente de bien que quiere una patria libre y subordinada. 

Conciudadanos (esta categoría corresponde a quienes piensan como nosotros) como ya dijo nuestro sociólogo de cabecera, monseñor Adorni, no hay que temer a la represión sino al desorden. No quiero omitir que temer a dios tampoco está de más. O acaso vamos a pegarles al comedor de su casa o cuando están dándoles de comer a las palomas en la plaza. 

Por eso le pido a nuestra juventud twitera que hable con sus abuelos. Les paso a mis contactos algunas recomendaciones para convencerlos. La data se basa en los rudimentos de formación de la prestigiosa escuela francesa por lo que los consejos no deben tomarse al pie de la letra pero su impronta filosófica es digna de ser tomada en cuenta.

Tengo que bajar al patio. Mi perra de mierda, recordarán a Montonera, animal bestial que me regaló mi madre planera, no deja de ladrar y de dejarme en evidencia. Ya en mi posición a nivel del mar, sé lo que pasará. La bestia morderá con violencia kirchnerista mi costoso disfraz de loro. Esta perra es tan previsible como la chorra. 

No aflojen con la lucha queridos retoños. Quienes hayan cumplido con regar simiente, eviten que sus hijos se junten con abuelos comunistas, marxistas, veronistas, kirchneristas o cosas aberrantes por el estilo. Porque si lo viejo conspira contra la revolución neomedieval, habrá que acabar con los viejos. ¡A por ellos, querido rey!

¡VLC!