Ser un viejo meado

De como la nueva tolerancia de ser un viejo meado me convierte en parte de la generación ignorante

Buenas noches. Acabo de despertarme a las 4.40 de la noche. Evité lo de a.m. porque eso me hundiría decididamente como objeto material de descarte social. 

Pienso en abordar mi cuaderno de notas, pero como la opción se relaciona con lo de "a.m" , elijo el teléfono celular para lo que se me hace indispensable calzar en mis orejas las gafas de "ver de cerca". Aunque durante un tiempo aspiré a sufrir la digna hipermetropía, que no se debe al paso de los años, sufro de presbicia nomás.

¿Han escuchado un término médico más ligado a la vejez que "presbicia"?. Seguramente mis coetarios podrían, en principio jocosamente, iniciar una generosa nomenclatura con más que variados items al respecto. 

No hay caso escribo, pasamos de moda. Se nos considera meros carcerberos, animales monstruosos y obedientes si los hay, del indigno tránsito por la nostalgia.

Tras esta mínima introducción, una serie de viejes chotes (ay, como se deconstruyen) sin nombre ni apellido pero aún latentes, poblarán este segmento con su opinión, experiencia y quien les dice, juicio crítico (no quiero ofender a los consumidores del Big Mac de la post verdad) para abordar la problemática de ser adulto, adulta mayor, en estos tiempos de viejicidio.

Esperamos su colaboración. Vuelvo a la cama a eso de 5.25 y veo si me duermo. No sé que elegir: contar ovejas o enumerar frustraciones.