El silencio de los indolentes.

 Por  Horario Orgambide // 

Los tiempos cambian o bien, dibujan círculos que nos hacen repetirnos una y otra vez las mismas preguntas. Es de suponer que las respuestas siempre deberían ser las mismas o al menos, vueltas a pensar, parecidas. Pero, los tiempos cambian o bien, dibujan círculos y así podríamos ingresar en un mantra dialéctico que nos llevaría la vida.

Matamos dioses que al fenecer nos regresan los problemas que alguna vez, candidamente, creimos solucionados. Los revivimos gracias a ese empeño previsor de guardar todas las cenizas. El poder de turno los edifica y los provee del templo que cada escena necesita.

Las consignas se vuelven hilos y los hilos tramas que luego serán entramados, construcciones de verdades que pretenden ser definitivas. Los que insistimos con las preguntas sentimos ese orgullo estúpido de poner en dudas el sentido común, obsesionados con la búsqueda del buen sentido. Pero la tarea de poner en duda, de deconstruir toda verdad bajo sospecha, crea un vacío de sentido. No nos dan los tiempos en esta dinámica, la voracidad de la urgencia, la supuesta eficiencia de la "posmodernidad" en la que tomar atajos no es trampa, como para reformular la siguiente pregunta, la que desenmascara, la que acaso corte el lazo.

La sociedad de los solos, que celebra el encuentro comunitario el el "enjambre" (Byung-Chul Han), un tendido de conexiones en la que cada quien busca el protagonismo, el momentaneo revolcón en la fugaz celebración del like. 

Tiempos en que el trabajo inunda el ámbito de la intimidad. Tiempos de competir si mediar reparo con el  adversario que deja de ser un par para convertirlse en el enemigo. Tiempos de aborrecer al diferente,  estigmatizarlo y ocultarlo hasta que vuelva a ser necesario.

Tiempos de adioses sin pañuelitos de despedida. 

Tiempos de soltar como si algo pudiera, pertenecemos; de soñar con prospecto,  de perseguir el holograma de un horizonte prefabricado.

Mientras tanto, la palma que pide en aquella mítica imagen del mendigo en los escalones de una catedral es la misma mano que sigue reclamando hoy, en la brutal intemperie de la injusticia.

El que escribe, parece obsesionado con repetir viejas proclamas. Los tiempos cambian, las preguntas, no.