Las verduras yacen en un bol de vidrio. Revuelvo con un tenedor los pequeños trozos para que los colores se mezclen. El verde oscuro brilla, resiliente; el rojo agoniza sin perder destellos. Naranja y morado completan ese universo de cubos desgarrados, irregulares.
Este hombre, el que observa desde su gris rusticidad, participa de la fiesta como si la viera de lejos; exiliado, ausente. Un dios menor que delinea destinos, que interviene la obra del increado, el primer eslabón.
El wok clama en su humeante lenguaje de señas. Obedece a su destino sin chistar. Exige por sus víctimas. Caen en su boca las verduras indefensas. El orégano primero, luego el ají molido, se lanzan al vacío. Burbujeante, un lago de tomates destrozados recibirá la pasta reblandecida. La cocina huele a familia; una memoria necrológica que enumera a los ausentes.
Ya casi está listo el almuerzo.
Soy Charly Escobar. Desde mis inicios, siempre me he sentido atraído por "La Leyenda del Indomable"..
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